Los familiares se aferraban a los papeles expedidos por las autoridades locales que permitirían a los muertos -pero no a sus parientes vivos- pasar a la provincia de Alepo a través del paso fronterizo turco de Cilvegozu, cerrado al tráfico regular desde que comenzó el conflicto en Siria hace 12 años.

Al otro lado de la frontera, sus familiares los recogerán para enterrarlos.

Hussein Ghandoura se agachó en el interior de un camión y acercó su mejilla a una de las cinco bolsas negras. Dentro, el cuerpo de su hijo Mohammad, de 16 años.

"Acabo de despedirme de él antes de su viaje final", declaró Ghandoura a Reuters el miércoles.

Más de 8.500 personas murieron en Turquía como consecuencia de los terremotos de magnitud récord que sacudieron el país el lunes. Entre las víctimas hay sirios que desde 2011 han huido del conflicto que asola su país. Los temblores mataron a otros 2.500 en Siria.

La frontera entre los dos vecinos permanece cerrada a la mayor parte del tráfico y, hasta ahora, a las operaciones de ayuda. Pero las autoridades turcas estaban permitiendo que los cadáveres certificados por los hospitales turcos cruzaran al norte de Siria, gran parte del cual está en manos de las fuerzas rebeldes opuestas al gobierno de Damasco.

Un hombre retenía a dos mujeres que lloraban mientras intentaban permanecer cerca de uno de los camiones llenos de cadáveres.

"Dejemos que los muertos se vayan primero, entonces tal vez un día los vivos puedan irse", les dijo.

Ossama Abdulrazzaq, un sirio alto, con los ojos empañados por las lágrimas, comprobaba los papeles del cadáver de su hermana.

"Está embarazada en su último mes. Se suponía que iba a dar a luz en dos días. Se supone que está de parto", dijo Abdulrazzaq.

TRAGEDIA FAMILIAR

Muchas familias sirias extensas viven en la ciudad de Antakya, duramente golpeada, y en Kirikhan, una pequeña ciudad turca a unos 50 km (30 millas) de la frontera.

En Kirikhan, los equipos de rescate turcos con grúas retiraban el miércoles los escombros de las casas, ayudados por sirios con guantes de trabajo que buscaban a sus propios familiares.

Un cuerpo tras otro, Salah al-Naasan, de 55 años, encontró a su familia.

Llevando fotografías familiares arrugadas, el sirio lloraba en la acera mientras los rescatadores traían a su nuera, también embarazada, y luego a sus dos nietos. Su hijo seguía desaparecido.

Naasan, gritando de dolor, suplicó a los rescatadores que comprobaran si el feto había sobrevivido. Pocos médicos eran visibles.

Un rescatador retiró las mantas que cubrían a uno de los niños pequeños, revelando una mano sin vida con un moratón morado y un rostro pálido cubierto de suciedad.

Zaher Kharbotly, un hombre fornido de 43 años de la provincia siria de Idlib, de alguna manera aún tenía esperanza.

Estaba de pie frente al apartamento donde vivían sus dos hermanas y sus hijos en la planta baja. Una y otra vez, contaba los pisos que se habían derrumbado unos sobre otros.

"Huimos a Turquía bajo las bombas para proteger a nuestros hijos. Ahora míranos. Sólo huimos de muerte en muerte", dijo.

Kharbotly dijo que si se confirmaban sus peores temores, también enterraría a la familia en Siria.

"Nuestra tierra nos echó, pero cuando perezcamos, nos aceptará".